Poema de Joan Brossa
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Podría haber elegido como título “Muslamen” o “Cultureta” o “Meloncete”, palabras todas ellas que se han incorporado hoy (es un decir) al DRAE, pero he elegido una que uso, jetlag. No estoy muy de acuerdo con la definición que da el Diccionario, pero es que tampoco le concedo más valor que el lexicográfico a la labor que hacen las Academias de la lengua española. Además, el hecho de que una sufra de jetlag hasta cuando viaja entre Galicia y Cataluña es algo irrelevante y personal. A pesar de que los vuelos de lujo, el uso del oxígeno y el ozono y hasta del viagra, para lo mal que le sienta al cuerpo esa violencia a los biorritmos han tenido una notable y contrastada eficacia, no deja de ser un desarreglo y un fastidio.
La primera vez que yo fui a América me arrepentí en el acto -en el acto de llegar al aeropuerto José Martí- y me di cuenta de que no tendría que haber ido. Me explico: de repente fui consciente de que al haber hecho ese viaje el mundo conocido se me había hecho mucho más pequeño de lo que en realidad ya es. Mi error, como la mayoría de los que yo cometo, era irreversible. Ya estaba allí, en La Habana. Era el año 1989.
Ahora sé que el llamado “cambio horario considerable” y el jetlag tiene su complemento en otro trastorno. Al principio me hacía gracia esa especie de relevo que observé en la blogosfera que permitía que cuando en esta parte de la Tierra nos íbamos a dormir, en la otra parte poco más o menos empezaban a despertarse, de manera que la cosa siempre estaba vigil. Y sin embargo esto de que “nunca se ponga el sol” en la blogosfera hispanófona es algo le quita valor a la noche, a la necesidad de estar “desenchufados” y hasta al apagón de los sentidos, al descanso. Al merecido descanso y al que no lo es, qué caramba.
Propongo también hoy pues otro tema que no está en la cresta de la ola, sobre todo porque con lo que ha costado que la palabra jetlag llegar al DRAE en su vigésimotercera edición, para que llegue su complementaria habrá que esperar no sé si un par de ediciones o tal vez tres. O más aún puesto que yo sepa ni siquiera existe aún la palabra. Hay demasiadas cosas ya para las que no hay palabras.
Ayer encontré en la capilla del Monasterio de Pedralbes una estampita como la que reproduzco. Pero no ponía a qué santo o santa representaba. Así que tuve que identificarla (sacar su nombre) por sus atributos. Lo primero que deduje es que era una mujer virgen, que por el manto rojo y la hoja de palma podía además ser mártir y todos los demás atributos me desconcertaron sobre todo por su número. Me acordé entonces del naipe del poeta Joan Brossa, el rey de bastos de la baraja española con el número trece en las esquinas usuales en vez del doce. El rey de copas de la baraja española también lleva espada, siendo como es que las copas y las espadas simbolizan dos palos diferentes y dos estados. El significado de cada palo y de cada naipe está profusamente y abrumadoramente representado en internet, aunque yo en estos temas me guío por José Antonio Portela. Hasta que no vi el rey de bastos de Brossa no me di cuenta de que llevaba espada. Mientras que lo del trece, que es donde está la poesía, me parecía un añadido. Fue por serendipia pues por lo que advertí algo que siempre había estado ahí. Encontrar la estampita de la capilla de las clarisas con una mujer portando un cáliz y una espada (como el rey de copas poco más o menos) me pareció bien extraño. Recargado. Buscando encontré que se trata de Santa Bárbara, cuya iconografía es rica en símbolos y que está asimilada incluso a la orisha del rayo Changó en el sincretismo yoruba. La Wikipedia explica el significado de cada atributo.
Cuando volvía hoy a casa, por serendipia o por casualidad o por lo que sea, me he encontrado un naipe de póker, el rey de diamantes, que en la adivinación si no me equivoco se asimila al rey de oros. El día que hubo el atentado del World Trade Center encontré dos reinas, la reina de picas y la reina de corazones. Eso que tiene de menos la baraja española, que no tiene reinas, pero tiene caballeros.
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