24.9.20

Apodos y líridas

"Y no serás llamado más Abram; sino que tu nombre será Abraham; porque yo te haré padre de multitud de naciones"
Génesis 17:5


o están todos los que son pero, como se suele decir, son todos los que están:





O Vasco
J. de Mercedes do Cacholo
J. de Pepita de Seberina
Carmen do Petro
Pancho do Sereno
R. hijo de Ramona da Visita
Maruja de Cambeiro
A Durana
Rita de Juan de Carto – Rita la Americana
Viuda de Manolo do Leiso
Moncho do Ramallo
CARMUCHA DE LA PIRULANA Vda.de JOSÉ MARTÍNEZ MARCOTE
DUCHO DA PESCADORA
RAMÓN DE SANSÓN, VIUDO DE JOSEFA HAZ BLANCO
E. MANOLO DE FLORINDA
Carmucha do viudo
RITA DA PATEIRA, VDA DE MANUEL VIGO POMBO
RAMÓN DO LAGO
Vda. de Juan Canosa Domínguez, “Juan de Flora”
J. FILLO DE ASUNCIÓN DA CARTELANA
O BOLEANTE
PEPE DO BARQUEIRO, vdo de Mª Bienvenida Martínez Domínguez
MANOLO DE MATEU
AGUSTÍN O ZAPATEIRO
Ramón da Reiniña viudo de Cándida Suárez Martínez
CASA DO RAMOS DE SUARRIBA
FERUCHO DE MARÍA AMABLE DA LIGERA
Pancho das Fresas Viuvo de María Liñeiro Marcote
Marcial do Santo
JUANITO
Pepita da Morocha
Vda.de Juan Marcote, o andalus
Fillo do fontanero de Mallas
Antonio de Canabal
María do Mallado - Viuda de Alejandro José Canosa Sixto
O Caniso de Mallas
Viuda de Moncho de Arturo
O Neto
Lola do Jrullo
MANOLO DE PLANCHETE
Maruja da Cubana-Viuda de Manuel Vázquez Pérez
María Amable da Chula
María da Cacha
Juan de Custodia
Perita de Mallas Anita de Lestón Viúva de Juan Bautista Marcote Suárez Lestón
MONCHO DE AGOSTO
VIUDA DE MARCELINO CASTELO DOMÍNGUEZ
MERCEDES DE ANTON – VIUDA DO MALLADO
O FERRÍO DE SARDIÑEIRO
Teresa D"Americana
O RICO DE SAN MARTIÑO
JOLOSINAS
M. DO TRALLA
PERFECTO DO CAMPÓN
Barcala
MANUELA DA MAÑONA
CARLOS DE PASCUA
C. de PILITA DA LABANCA - VIUDA DE MANUEL TRILLO FREIRE
J. VIUDO DE PACA DE SOLEDAD
Valentín da Jorga
AGUSTIN DE REGINA Viudo de Regina Marcote Marcote
JULIO DE CARMEN
CANDIDA DO CACHOLO
LOLA DE SINTIN VIUDA DE MANUEL VALDOMAR LOBELOS RICHO
TITO DA VASCA
MONCHO DE ARTURO
Carmen da Pola
JOSÉ DO CUYÚ - VIUDO DE ROSA RIVAS RIVAS
O CAMPANU
Carmen da Manchada
TINO DO TRIAN
PEPE DE AURELIA
MANOLO DO PIEITEIRO Viudo de Alvina Canosa Traba
MANOLO DA CANTORNA DE CASTREXE

Estos nombres con mote los he encontrado entre las últimas necrológicas del Tanatorio Bergantiños filtrando sólo los resultados del pueblo de mi madre, Finisterre/Fisterra, en La Coruña. Algunos nombres me suenan de oírla hablar con su hermana, que murió el año 2016. A mi tía Loli no le pusieron el mote en la esquela, aunque era "Lola da Mañona", porque mi abuela Pepita era nieta o biznieta del Mañón (por "mañoso"). A mí, cuando iba al pueblo me preguntaban por mi genealogía ─vamos a decirlo así─ y ya estaba instruida para decir que yo era nieta de la Mañona y de Melé. El apelativo de mi abuelo me temo que murió con él porque era único, él era el Melé (por Pelé el futbolista) y como era de Corcubión el alias que triunfó, vamos a decirlo así, fue el de Mañona. Corcubión no está lejos de Finisterre, unos 11 km, pero fueron los primeros en tener agua corriente y más adelante un restaurante de nouvelle cuisine y eran tan finos que recibían el mote genérico de Paparrucheiros en el contorno, mientras que los fisterranos se conocían como Pescos, por dedicarse a la pesca.

En la lista que he fabricado con los últimos decesos hay dos mañones, de los que identifico o creo identificar uno. De pequeña veraneaba allí y esas genealogías inacabables me parecían complicadas y aunque eran hermosas las veía inútiles. Mi tía Loli nos ponía al corriente de los entierros habidos en el pueblo y situaba a cada difunto en su estirpe multiplicando los motes hacia los emparentados en un hervidero de nombres y más nombres a cual más extravagante. Hace apenas unos años me explicó mi tía que si no ponían el mote en las necrológicas era difícil que la gente reconociera al fallecido. Y es que el apartado de esquelas aún hoy, en la versión impresa de los diarios más comprados, que son La Voz de Galicia, El Ideal Gallego y El Faro de Vigo, es una sección amplia. En Barcelona solo los difuntos que son famosos o tienen una posición social prominente merecen o pueden permitirse la publicación de su esquela; en Finisterre, todo el mundo. 

Recuerdo algunos que por suerte no aparecen en la pequeña lista: Joriña, Berberecha, Pimpana, Furriquenta, Ruísa, Muxiana, Canario, etc. Mi tía me había comentado que el listín de teléfonos impreso era bastante inservible primero porque mucha gente de su edad no sabía usarlo (ella sí) porque no habían sido deformados por el desorden alfabético y, segundo y definitivo, porque pocas veces se conocía el apellido de personas de las que sí se conocía sus motes.

Mi padre, que era "da Estanqueira", nació en Betanzos. Y tanto él como sus hermanas tenían motes de curso familiar. Él era Jolín, porque era el único varón de 7 hermanos y mis 6 tías paternas lo tenían martirizado y siempre acababa todo con su protesta: "¡Jolín!". Ellos les ponían motes a todo el mundo. A mí me puso "La joya" (porque mi madre se llama Corona) y además de que de vez en cuando me llamaba así sin más propósito que el meramente apelativo, le divertía mucho. Le puso nombre a todos los conocidos del barrio e incluso a muchos sitios, con lo que oírnos hablar en casa era algo incomprensible aunque se pudiera reconocer de fondo que usábamos indistintamente el español y el gallego. Como yo era La Joya y el Caprabo el caparrós y así por el estilo parecía que habláramos en clave, como chusma del hampa.

Cuando oigo hablar en gallego prescriptivista ultranormativo me azoro y desespero porque hasta el acento me parece ajeno al de quienes me criaron. A veces me resulta como una mezcla de coruño, pijolés de las Rías Bajas y Telecinco. Pero estoy en una edad fácilmente malhumorada en que muchas cosas nuevas resultan fastidiosas e inanes.

Poso mi atención sobre esa lista convencida de que ese mundo se acaba, como todo. Me preguntaba ayer una jovencita que se ha incorporado a nuestro trabajo que qué me parecía todo esto de la pandemia. Y le dije que yo aún no había asimilado lo del atentado de las Torres Gemelas y el Pentágono como para pedirme que sacara conclusiones de esta otra calamidad global y cargada de hipótesis y consecuencias. En nuestro sector, el sanitario, hace tiempo que el cotarro no está liderado por el personal clínico o por los investigadores, por lo que el sistema está en derroteros de una gran opacidad al menos para mí. Los gabinetes de comunicación e imagen prevalecen sobre todo, y esos gabinetes dependen de los políticos, cada vez más numerosos y más introducidos en el tejido técnico.

La madre de mi abuela se llamaba Carmen, Carmen de Pablo, "Mañona". Tenía en su aldea una vaca y mi madre a veces quedaba a su cuidado. Por eso en aquella comarca al menos a las abuelas también se les llamaba o llama Mamá. Mamá Carmen le preparaba unas gachas con la leche recién muñida y yo creo que gracias a esos desayunos, muy infrecuentes, pudo desarrollar bien los huesos y tener una infancia digna. En verano iba al muelle y saltaba al mar desde las escaleras, cada vez desde un peldaño más alto. Fisterra tiene 8 playas, una con el límite disputado, y alguna cala que ni contabilizan. En su colegio sólo tenían un libro, El hundimiento del Titanic. Y ese libro solo tenía un dibujo, que era el barco hundiéndose para que no quedara ninguna duda. No lo he podido encontrar y ya hace tiempo sospecho que el libro que leyó mi madre es un libro que se titulaba El hundimiento del Titán, de Morgan Robertson, que relataba el naufragio 14 años antes de producirse. 

El primer trabajo de Corona con apenas 11 años fue llevarle el cesto a una mujer que era jorobada y que no podía cargar en la cabeza. El cesto era el típico de castaño muy amplio pero bajo, como algunos de los que aparecen en el vídeo que incrusto. Mi madre le ayudaba a la jorobada con el cesto y la jorobada le daba una paguita.

Todas las fotos del vídeo proceden de internet y las que son de gran calidad proceden de la colección de la hispanista Ruth Matilda Anderson de su viaje por España a principios del siglo pasado.


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12.9.20

El 13 de septiembre de 1974...

"En marzo de 1974 fue ejecutado un joven anarquista acusado
 de terrorismo, Salvador Puig Antich. Una bomba de ETA mató
 en Madrid, en septiembre de 1974, a once personas. El 27
 de septiembre de 1975, fueron ejecutados en medio
 de la indignación internacional, dos
 militantes de ETA y tres del FRAP, un grupo de
 extrema izquierda aparecido en 1973 que
 había atentado contra varios policías. La
 evolución del franquismo hacia la democracia era imposible."
Juan Pablo Fusi, Historia mínima de España, p. 238

ejo atrás la Historia mínima de España, de Juan Pablo Fusi, que más bien habría que titular a lo mejor Historia nimia de España. Naturalmente un libro de 304 páginas no puede ser otra cosa que un esfuerzo de abstracción, imaginación y síntesis. Que no sea una obra de ficción ni de divulgación no nos ahorra la sensación molesta de que se le den dos líneas al Homo antecessor de Atapuerca pero varios párrafos a Manuel Azaña. Ofrezco un ejemplo humorístico pero esa sensación recorre todo el libro, cuyo léxico por cierto hay que alabar no tanto como la puntuación, que a veces es incomportable. A veces el mundo de la edición tiene misterios inextricables.
La edición que manejo, de El Colegio de México y Turner, está muy cuidada en lo tipográfico y en los convencionalismos propios de los libros impresos, cosa que haría la lectura muy agradable si el autor no se hubiera obstinado en escribir la palabra Iglesia con minúscula y, llegado el asunto del terrorismo de ETA, presentara los datos con buen orden y mejor criterio. A la luz de las declaraciones de Pedro Sánchez sobre la muerte del etarra Igor González Sola, el pasaje de Fusi sobre ETA adquiere todo su sentido. Hay que darse cuenta de que hay gente que sigue justificando los crímenes de ETA. En el caso de Sánchez a nadie se le escapa que todo lo hace por su interés de conservar su cargo a costa de lo que sea diciendo algo y lo contrario, según.
Al dejar atrás la Historia de Fusi en gran parte renuncio a seguir leyendo libros de Historia ya que provenía del error de buscar textos donde el relato fuera más equilibrado y con menos carga ideológica. Textos más científicos, en una palabra. Una buena amiga que entre otros títulos es licenciada en Historia (medieval) me advierte cuando le señalo algún error de bulto en esos libros generalistas a los que he acudido, que los historiadores suelen dominar un período o un sector de la Historia. Eso ocurre también en otras áreas de conocimiento, no tiene nada de particular, pero hay datos que se podrían comprobar sin dificultad, especialmente cuando lo que se propone un historiador es presentar los acontecimientos principales de una historia que al fin y al cabo no es tan larga. No quiero ni pensar en cómo estará la Historia antigua.
Dudaba entre incorporar hoy la imagen de la Virgen de la Granada de Fra Angelico (1426), que prácticamente donó la Casa de Alba a El Prado hace 14 años, o este dibujito mío de una rama de pino. Entono este dislate no por ironizar sobre el beato o sobre mí, sino para situar la inclinación un poco adleriana que me recorre. El médico y psicoterapeuta Alfred Adler lejos de seguir a Freud, con quien trabajó, se desvió hacia un modelo individualista donde lo importante ─por decirlo rápido y mal─ no era el trauma, la culpa, el complejo de inferioridad y la sensación de inferioridad, todo ello, sino el propósito. Todo lo que no es propósito son excusas.
Ayer mi madre al mostrarle el dibujito y preguntarle si le gustaba me dijo: "Me gustaría que lo viera alguien que entendiera". Yo sé que si lo viera alguien que entendiese me indicaría el camino a seguir para mejorar la técnica o causar un mayor impacto visual, etcétera. Aunque debo decir que de los escasos artistas y profesores de dibujo que he conocido se podrían extraer muy diversos pareceres y maneras de opinar, no ya sobre mis "trabajos", sino en general. Y lo mejor de todo es que todos tendrían razón. Sin embargo, mi visión adleriana del asunto me lleva a prescindir en parte de las opiniones e intentar hacer lo que es mi "trabajo". Si uno está muy pendiente de las opiniones de los demás se descentra y además muchas veces sufre. Tanto si las opiniones son adversas como perversas como propicias.
Me preguntan a veces los conocidos si no participo en algún grupo de urban sketchers (así, en inglés). Son grupos de personas aficionadas al dibujo que se reúnen organizadamente en algún punto de las ciudades o incluso de pueblos para dibujar en sus cuadernos un lugar, normalmente una calle o un grupo de edificios, o un puente, etc. Sin negar que la actividad resulta atractiva me temo que yo me vería muy desplazada. Dispersa. A lo mejor hay dibujantes que están más a gusto dibujando con otros dibujantes. Es agradable, no digo que no, pero dibujar a solas permite otro tipo de experiencias. Lo que para mí es definitivo es que cuando estos grupos exponen sus resultados en Facebook o en otras redes sociales tengo la impresión de que han nivelado el estilo. Casi nadie se sale de la propuesta y mucho menos de las formas de expresarse. Seguro que se aprende un montón, pero yo prefiero ir a mi aire y como soy muy dada a las naturalezas muertas prefiero trabajar en casa y a veces dejo un dibujo de un día para otro, en reposo. Eso no significa que le eche muchas horas a una lámina, simplemente es que hay veces que me doy cuenta de que es mejor ver lo que estoy haciendo con ojos nuevos y eso solo se da de un día para otro o en muchas horas.
También me resulta muy determinante la lumbalgia crónica. Aún puedo hacer muchas cosas pero a mi ritmo y con las pausas que yo sé cuando hacer sin tener que proclamarlas. Cada cual se sabe lo suyo.
***
Por reparar un poco la inexactitud de Juan Pablo Fusi al referirse a la fecha del atentado de la Cafetería Orlando (aunque sí establece con exactitud la fecha de las ejecuciones de 1975), cierro el post añadiendo a la cita que el atentado se produjo el 13 de septiembre de 1974 y que no hubieron 11 fallecidos sino 13, además de unos 70-80 heridos, entre los cuales se produjeron importantes mutilaciones por causa de la dinamita o la metralla.
Aunque no es objeto de los libros de Historia, en nuestra historia falta también agregar los datos que la Wikipedia da sobre los fallecidos y su extracción, edad, condición:
  • "Antonio Alonso Palacín, mecánico, natural de Alhama de Aragón (Zaragoza). Había contraído matrimonio seis días antes.
  • María Jesús Arcos Tirado, de 28 años, natural de Contamina (Zaragoza). Esposa de Antonio Alonso, trabajaba como telefonista en Alhama de Aragón. La infortunada pareja aragonesa llamaría la atención de los medios de comunicación durante la cobertura del atentado. El funeral se celebró en la iglesia de Contamina, con la asistencia de numerosos vecinos de los recién casados.
  • Francisca Baeza Alarcón, de 45 años, maestra del Grupo Escolar Jesús Castillo de Valdepeñas (Ciudad Real). Era soltera e hija única, y vivía con sus padres. Había acudido a Madrid a hacer unas compras y, como siempre que lo hacía, había ido a la cafetería con su prima.
  • Baldomero Barral Fernández, de 24 años, panadero. Natural de La Coruña, estaba acompañado de su esposa. Baldomero había sido boxeador profesional hasta 1971, ganando los títulos de campeón de Galicia de peso pluma y peso ligero.
  • María Josefina Pérez Martínez, de 21 años, esposa del anterior y también de La Coruña. El joven matrimonio estaba visitando Madrid. Tenían dos hijos, el mayor de ellos de tres años.
  • Antonio Lobo Aguado, ferroviario de 55 años natural de Villanueva del Río y Minas (Sevilla). Estaba casado y tenía dos hijos.
  • Luis Martínez Marín, agente comercial de 78 años nacido en Valladolid y residente en Madrid.
  • Concepción Pérez Paíno, de 65 años. Trabajaba como administrativa en la Dirección General de Seguridad.
  • María Ángeles Rey Martínez, estudiante de 20 años procedente de Burgos. Había comenzado a trabajar en prácticas recientemente, pero había acudido a Madrid para presentarse al examen de una asignatura que tenía pendiente. Había acudido a comer a la cafetería con unas compañeras.
  • Gerardo García Pérez, cliente de la cafetería por trabajar cerca de ella.​ Estaba casado y tenía tres hijos.
  • Francisco Gómez Vaquero, de 31 años, cocinero de la cafetería. Fue rescatado con vida entre los escombros, pero falleció en el hospital. Estaba casado y tenía dos hijas de 4 y 2 años. Su viuda percibió sólo las pequeñas pensiones de viudedad y orfandad, y tuvo muchos problemas para criar a sus hijas.
  • Manuel Llanos Gancedo, camarero de 26 años, nacido en Villar de Vildas (Asturias) pero trasladado de niño a Villablino (León), donde su padre trabajó como minero. Los escasos ingresos de su familia hicieron que empezara muy pronto a trabajar como camarero. Cuando su jefe se trasladó a Madrid, él le siguió. Manuel ingresó con vida en el hospital, pero falleció antes de que pudiera ser intervenido quirúrgicamente. Fue el segundo empleado de la cafetería muerto en la explosión.
  • Félix Ayuso Pinel, inspector de policía de 46 años. Ingresó en el hospital gravemente herido en la cabeza y sobrevivió durante dos años y cuatro meses, pero falleció en enero de 1977. Este hecho hizo que la inicial lista de fallecidos no incluyera a ningún policía, lo que supuso un grave problema de imagen para ETA, pero también le facilitó difundir la falsa versión de que el atentado había sido organizado por la propia Policía o por elementos ultraderechistas afines con oscuros fines políticos. Lo cierto es que, además del inspector Ayuso, varios policías más fueron heridos ese día, entre ellos el número dos de la policía política franquista." (Atentado de la cafetería Orlando, Wikipedia. Consultado: 12 de septiembre de 2020)

Hasta el atentado de Hipercor en Barcelona en 1987, el de la cafetería Orlando había sido el más sangriento. El libro de Fusi es deleznable.

Dibujo de Marta Domínguez Senra - (c)SafeCreative  *2009115308320

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5.9.20

Post 1724: Casillas y castillos

Carme Ciuró, El camí del meu càncer       

a dio Maria Mercè Marçal, otra barcelonesa que falleció por cáncer, nociones de lo que era el "amor sense casa" y la "casa sense amor". Carme Ciuró se quedó en año y medio sin amor y sin casa y tuvo que buscar un buen sitio donde pasar su duelo y su enfermedad. Creo que eligió bien ya que los cuidados paternos hubieran añadido una atención desmedida y un hermano puede tener la oportunidad de ayudar siendo ayudado. Es ideal ayudar siendo ayudado. Pero hay tantos factores siempre en casi todo que solo puedo pasar por encima de la cita y usarla para situar un poco lo importante que es lo de las casas, tener un abrigo o un retiro, un lugar donde descansar y estar a salvo solo o acompañado, repetirse aquello de "mi casa, mi castillo".
Estos días se habla en los medios de las ocupaciones de pisos y locales y la profusión de informaciones no es inocente, como ocurre siempre que advertimos que abundan en un tema y sobre todo cuando se abandona de forma abrupta. Pero más que pensar en desahucios legales y ocupaciones ilegales me voy a lo que es la casa casa. Ayer tarde disfrutaba de la paz que hay en la mía, mi piso, y salí a la terraza a regar mis cuatro cactus. En nuestro gran patio interior de la manzana vi sentadas una señora anciana y dos jóvenes en torno a una mesa. Días atrás la he visto con una señora que podría haber sido su hija. Pero la conversación que ayer no pude evitar oí me situó de golpe en otra situación. Las jóvenes le decían a la anciana que tenían que ingresarla en una institución, aunque no lo oí porque hablaban bajo. La mujer rompió a llorar y dando un palmetazo en la mesa de terrazo sollozó y dijo "No quiero irme de mi casa". Lo dijo varias veces y entre una y otra las chicas le explicaban que ya no podían encontrar ninguna cuidadora (mentira) y que la que tenía se iba ¡Será por cuidadoras!

Quise recordar en qué momento empecé a ver a la vieja en taca-taca, pero no fui capaz. Vagamente recuerdo que vivía con otro señor y pensé que en algún momento se quedó viuda y que su salud se deterioró. Pero desde mi terraza indiscreta, solo veo algo parecido a la fachada al descubierto de la rue del Percebe número 13. Mis impresiones siempre son limitadas y muchas solo cobran sentido al cabo del tiempo, como fotogramas dispersos que solo reúne el destino implacable en un montaje que ahorra escenas. Entonces es posible que quien yo creí que era "la hija" no era más que una cuidadora y que ahora ─me temo que por motivos económicos─ tienen que prescindir de sus servicios. 
Esta mañana la terraza de la vecina estaba perfectamente recogida, como siempre, limpia y llena de orden. Pero yo me puedo imaginar la angustia de la pobre mujer, que aún tiene la cabeza bien y parece que sólo tiene mal las piernas. La he visto leer muchas tardes, cuando sé que con la edad muchas personas ven difícil sostener la atención o la vista ante siquiera una revista. Más pronto que tarde veré en esa especie de pequeña corrala que es nuestro patio interior, el sainete de unos nuevos vecinos que redecorarán con gran ilusión "su" piso.
Una entrevista a Nacho de Blas en Noticias de Gipúzcoa lleva por titular una afirmación de este veterinario, que trabaja en la Universidad de Zaragoza, que da mucho que pensar: "Los veterinarios llevamos trabajando con los coronavirus 90 años y estas vacunas no suelen funcionar bien". La frase la podríamos dividir en dos, que los veterinarios llevan trabajando 90 años con el coronavirus y que las vacunas no suelen funcionar bien. Sí, ya sé que digo una obviedad, pero lo único que quiero es asentar que me voy a referir a la primera parte, a los veterinarios ¿Cómo puede ser que si llevan con el asunto del coronavirus 90 años no se les tenga más en cuenta? Los médicos se refieren estos días a lo mucho que llevan aprendido con la "primera ola" de la pandemia e ignoran (me temo que en los dos sentidos de la palabra "ignorar") su origen zoonótico, el daño de las granjas de estabulación intensiva que tan bien explica otra veterinaria, Marisol Ruiz Meana. Poco se habla de la globalización y de los movimientos migratorios y no migratorios.
Está cada cual en su casita, en su terrenito corporativo y se vive en mundos paralelos donde por ejemplo los enfermeros también están defendiendo lo suyo y que haya la figura de profesionales de Enfermería en los colegios, etcétera. No se ve ni se espera una visión de conjunto, aunque la situación exija desprenderse de las estructuras superfluas y de pura grasa o relumbrón. ¿Quién no ha visto desde el ejercicio de su profesión meterse intrusos que pasan por alto fundamentos inexcusables, con la excusa de que ofrecen un punto de vista legítimo de su propia profesión?
Hablando de relumbrones, el domingo me acerqué a mi "segunda casa" y me encontré el regalo de una mañana diáfana como pocas. Era posible ver desde la cresta de la solana Montserrat y también los Pirineos  nevados. Más adelante en el día comprobé que en efecto había nevado la tarde o noche anterior.
*
El lunes me acerqué al Cementerio de Montjuïc, por primera vez. Diré en resumen que fue más fácil llegar que irse, porque la parada del autobús de la línea 21 me dejó en la entrada idónea, la de Can Tunis, pero para volver había que alcanzar el brazo de un scalextric a pleno sol con su quitamiedos y sus hormigas y un tráfico de camiones infernal. El cementerio es tan grande que me resultó monstruoso, y eso a pesar de que tiene áreas artísticas e históricas muy interesantes. No sin dificultad encontré el cinerario donde están los restos de Carme Ciuró, a quien conocí el año 1976 si mal no recuerdo. Cuando estudiaba yo tercero de BUP y ella segundo. Hay mucha gente que cree que en los cementerios no están los muertos, que simplemente no están en ningún lado, que el cuerpo es como una bolsa, pero a mí me da un gran alivio pensar que hay un sitio donde podemos rendirles homenaje o materializar nuestro afecto, ofrecer nuestra presencia y lealtad.
Por suerte nuestro terrenito en el Cementerio de Sant Andreu lo tenemos a un paseo de nuestras casas. Es propiedad (es un decir) de mi hermano, tras la muerte hace 3 años de mi tía la mayor, con 101 años a punto de cumplir. Yo soy la limpiadora.

Desde la sierra de Collserola, los Pirineos nevados (c)SafeCreative *2008305163060

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